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 J’ai des visions. Qui n’en a pas ? Le problème c’est qu’elles me hantent, elles m’encombrent, elles ne me laissent pas de repos.
Elles m’étouffent, il faut bien l’avouer. Pour m’en débarrasser, je les colle, je les peins, je les dessine ou je les raconte, cela dépend de leur complexité.
Je peux ainsi les observer. Elles gagnent alors en netteté ce qu’elles perdent en virulence et laissent apparaître leurs viscères, leurs os, leur nature angoissée, oppressante, rarement grandiose. Leur nature décourageante.
Si la vue respire chez moi, c’est au prix de bien des apnées.
Parfois il arrive aussi que je ressente un grand vide qu’il me faut combler, une faim inexplicable qui me pousse à fouiller mon magma nourricier à la recherche de quelques substantifiques trouvailles. Je fouille donc le ventre de la toile, je ramène ce que je peux : des nerfs déchiquetés, des lambeaux d’ectoplasmes, des sexes vermoulus, des crânes mous, des maladies de peau, des nuages, des cailloux, des brindilles, n’importe quoi susceptible de combler ma faim. Je dispose l’ensemble à la surface de la toile et je me mets à bricoler de nouvelles visions toutes aussi incongrues que celles qui me viennent naturellement.
Ensuite je suis épuisé et je dors. Je fais alors des rêves flous qui alimentent mes rêveries éveillées, si bien que je ne sais plus exactement si je peins ce que je rêve ou si je rêve ce que je peins. Voilà où j’en suis. J'ai déjà 42 ans et je ne vois pas ce que je pourrais faire d’autre.
Une certitude tout de même : l’imagination n’existe pas. N’existe que ce qui se découvre, le reste est indicible. Je pense sincèrement (car je suis un fabulateur honnête) qu’on ne fait que déterrer des images déjà existantes, un peu comme les théorèmes mathématiques préexistent à leur découverte. Etre artiste finalement, c’est se souvenir.
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